Я стою на тропинке маленького тихого кладбища в чужом городе и не могу унять дрожь во всём теле. Сейчас я успокоюсь и уйду, но в будущем мне предстоит много тяжёлых раздумий о том, как такое могло получиться. Всё началось с того, что в мой почтовый ящик упало письмо в обтрёпанном на уголках конверте и подписанное, не поверите, настоящей перьевой ручкой! Адрес значился мой, но имя – чужое. Как порядочный человек, я переслала письмо обратно, приложив к нему ещё одно, от себя, где сообщила об ошибке и попросила внимательнее подписывать адрес. Через неделю или две вновь пришло письмо, теперь уже для меня – ошибившаяся женщина выразила благодарность и сказала, что когда-то её старинная подруга жила по этому адресу, но, должно быть съехала… И поехала-пошла переписка. С новой почтовой знакомой, Натальей, оказалось интересно, хоть и странно: она была немного старомодной особой, хотя черно-белая фотография запечатлела женщину чуть старше меня, да и упомянутый в одном из писем возраст подтвердил догадку, мы почти ровесницы. Впрочем, проживала она в довольно маленьком городке, так что некоторая несовременность взглядов простительна. Так мы общались около полугода, пока мне не пришла светлая идея навестить свою подругу по переписке лично – как раз выдалось несколько свободных дней. Предупредив её и получив положительный ответ, я собралась и выехала вечерним поездом. Нужный дом – низкий, трёхэтажный, со слепенькими окнами, я нашла быстро, как нашла и дверь, обитую дешёвой клеёнкой. - Но Натальи здесь нет, - растерянно ответила мне пожилая женщина, отворившая дверь. Я растерялась ничуть не меньше, но показала ей прихваченный конверт с адресом и именем отправительницы, объяснила, что общаюсь с ней уже несколько месяцев, и… - Уходите, пока я не вызвала милицию! – не дослушав, громко перебила меня женщина, и захлопнула дверь, оставив меня в совершенном смятении чувств сжимать бесполезный конверт с адресом. Зато открылась другая дверь, противоположная. - Вы Наталью Степановну ищете? – тихо поинтересовалась старушка, выглянув в подъезд. – Так она умерла давно, лет десять будет, как… Тихомировы уж после въехали. Да вы на кладбище зайдите, свечечку поставьте ей. Онемевшими губами поблагодарив старушку, я развернулась и вышла из подъезда. Теперь я стою на кладбище незнакомого города, и из-за могильной оградки с надгробия на меня смотрит женщина. Чёрно-белая фотография, на вид чуть постарше меня – знакомое лицо. Дата смерти двенадцатилетней давности. Я пытаюсь понять, как это вышло, и не могу. Тонкая коричневая свечка трещит, курясь в небо сизым дымком. Я не знаю, что сделать ещё, и не знаю, что сказать. Только приберусь на заросшей, неухоженной могиле.
-
-
05.10.2013 в 21:08Я стою на тропинке маленького тихого кладбища в чужом городе и не могу унять дрожь во всём теле. Сейчас я успокоюсь и уйду, но в будущем мне предстоит много тяжёлых раздумий о том, как такое могло получиться.
Всё началось с того, что в мой почтовый ящик упало письмо в обтрёпанном на уголках конверте и подписанное, не поверите, настоящей перьевой ручкой! Адрес значился мой, но имя – чужое. Как порядочный человек, я переслала письмо обратно, приложив к нему ещё одно, от себя, где сообщила об ошибке и попросила внимательнее подписывать адрес. Через неделю или две вновь пришло письмо, теперь уже для меня – ошибившаяся женщина выразила благодарность и сказала, что когда-то её старинная подруга жила по этому адресу, но, должно быть съехала…
И поехала-пошла переписка. С новой почтовой знакомой, Натальей, оказалось интересно, хоть и странно: она была немного старомодной особой, хотя черно-белая фотография запечатлела женщину чуть старше меня, да и упомянутый в одном из писем возраст подтвердил догадку, мы почти ровесницы. Впрочем, проживала она в довольно маленьком городке, так что некоторая несовременность взглядов простительна.
Так мы общались около полугода, пока мне не пришла светлая идея навестить свою подругу по переписке лично – как раз выдалось несколько свободных дней. Предупредив её и получив положительный ответ, я собралась и выехала вечерним поездом.
Нужный дом – низкий, трёхэтажный, со слепенькими окнами, я нашла быстро, как нашла и дверь, обитую дешёвой клеёнкой.
- Но Натальи здесь нет, - растерянно ответила мне пожилая женщина, отворившая дверь.
Я растерялась ничуть не меньше, но показала ей прихваченный конверт с адресом и именем отправительницы, объяснила, что общаюсь с ней уже несколько месяцев, и…
- Уходите, пока я не вызвала милицию! – не дослушав, громко перебила меня женщина, и захлопнула дверь, оставив меня в совершенном смятении чувств сжимать бесполезный конверт с адресом. Зато открылась другая дверь, противоположная.
- Вы Наталью Степановну ищете? – тихо поинтересовалась старушка, выглянув в подъезд. – Так она умерла давно, лет десять будет, как… Тихомировы уж после въехали. Да вы на кладбище зайдите, свечечку поставьте ей.
Онемевшими губами поблагодарив старушку, я развернулась и вышла из подъезда.
Теперь я стою на кладбище незнакомого города, и из-за могильной оградки с надгробия на меня смотрит женщина. Чёрно-белая фотография, на вид чуть постарше меня – знакомое лицо. Дата смерти двенадцатилетней давности.
Я пытаюсь понять, как это вышло, и не могу. Тонкая коричневая свечка трещит, курясь в небо сизым дымком. Я не знаю, что сделать ещё, и не знаю, что сказать.
Только приберусь на заросшей, неухоженной могиле.
-
-
05.10.2013 в 21:14История предсказуемая, совсем не крип, но интересная!
-
-
05.10.2013 в 22:40Спасибо огромное за окутывающую атмосферу, Автор. Низкий поклон )
-
-
05.10.2013 в 22:50Автор.
-
-
06.10.2013 в 02:14-
-
06.10.2013 в 06:46-
-
04.06.2017 в 21:17